APARTADO DE POESIA

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no,de esotra parte,en la ribera,
dejará la memoria,en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el repeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán,no su cuidado;
serán ceniza,mas tendrá sentido;
polvo serán,mas polvo enamorado

Me gusta cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos,y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se tu hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas,llena del alma mía.
Mariposa de sueño,te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gusta cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote,mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos,y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo

Déjame que te hable también con tu sielencio
claro como una lámpara,simple como un anillo.
Eres como la noche,callada y constelada.
Tu silencio es estrella,tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces,una sonrisa bastan.
Y estoy alegre,alegre de que no sea cierto

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir,por ejemplo:"la noche está estrellada,
y tiritan,azules,los astros ,a lo lejos:"

El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise,y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso,a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo.Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa,más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo.A lo lejos alguien canta.A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca,y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros,los de entonces,ya no somos los mismos.

Ya no la quiero,es cierto,pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro.Será de otro.Como antes de mis besos.
Su voz,su cuerpo claro.Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero,es cierto,pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor,y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo

Llénate de mí.
Ansíame,agótame,viérteme,sacrifícame.
Pídeme.Recógeme,contiéneme,ocúltame.
Quiero ser alguien,quiero ser tuyo,es tu hora.
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante,el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora,alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora,medianoche que me fue solidaria.

Libértame de mí.Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime,esto que arde,esto que sufre.
Yo soy esto que ataca,esto que aúlla,esto que canta.
No,no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.

TÚ me llamas, amor
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.
Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fin, mañana
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia,
avivando los ritmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen.

Quien dice que la ausencia causa olvido
merece ser de todos olvidado.
El verdadero y firme enamorado
está,cuando está ausente,más perdido.

Aviva la memoria su sentido;
la soledad levanta su cuidado,
hallarse de su bien tan apartado
hace su desear más encendido.

No sanan las heridas en él dadas
aunque cese el mirar que las causó,
si quedan en el alma confirmadas.

Que si uno está con muchas cuchilladas,
porque huya de quien lo acuchilló,
no por eso serán mejor curadas